Auch Norliriel, so unerprobt im ernsten Kampf sie auch war, griff nach ihrem Schwert. Es war ein ebenso scharfes wie schönes Schwert, die schlanke, geschwungene Klinge einer Maid Gondolins. Einst, in der Sicherheit der verborgenen Stadt, hatte es zur Zierde gedient, doch nun war seine Trägerin zur Verteidigung entschlossen. Wer immer von Morgoths Horden es wagte, eine Gruppe von Flüchtlingen anzugreifen unter denen sich unschuldige Elbenkinder befanden, der hatte keine Gnade verdient.

Doch als sie die Angreifer sah, glitt ihr vor Entsetzen beinahe das Schwert aus der Hand. Norliriel zitterte. Es waren keine Orks. Es waren Noldor wie sie, ihre Brüder! Nimmer konnte sie gegen ihr eigenes Volk das Schwert erheben.

Und dennoch... auch die Angegriffenen, auch jene die bereits erschlagen am Boden lagen, waren ihre Brüder. Wie konnte sie tatenlos zusehen, während die tapferen Elben, die hier Zuflucht gefunden hatten, getötet wurden? Denn unter ihnen waren die Überlebenden, die mit ihr aus dem brennenden Gondolin entkommen waren, mit denen sie auf dem Weg den letzten Schluck Wasser geteilt hatte, die nachts neben ihr gewacht hatten.

Sie dachte an Glorfindels Opfer. Allein hatte er sich dem Balrog gestellt und sein Leben gegeben damit die wenigen, die vom prächtigen Volk der Weißen Stadt geblieben waren, weiterleben konnten.

Wie konnte sie nun diese wenigen Verbliebenen nicht beschützen, und würde es sie auch ihr Leben oder ihre Seele kosten? Norliriel stürzte sich zwischen die Kämpfenden.

Mit lang geübter Anmut traf ihre Klinge auf die Klinge eines Kriegers. Selbst in der Hitze ihrer Verzweiflung war Norliriel sorgfältig bedacht nur zu parieren, nicht zu verletzen, in ihrem Blick ein stilles Flehen - Zwingt mich nicht, bitte...

In den Augen ihres Gegners sah sie einen Hauch von schmerzhaftem Mitleid, doch stärker noch die verzweifelte Entschlossenheit von jemandem, der nicht anders handeln konnte als er es tat. So wie sein Fürst den schrecklichen Eid seines Vaters geschworen hatte, so hatte wohl auch dieser Krieger einen Eid geschworen, und konnte sich nun ebensowenig davon abwenden, wie Norliriel davon lassen konnte, sich ihm entgegenzustellen um die anderen zu schützen.

Sie konnte nur... Norliriel stieß hart vor, mit Tränen in den Augen und Übelkeit in der Kehle. Noch immer wollte sie nicht töten, nur verwunden, in der Hoffnung, dass es ihren Gegner zur Vernunft bringen würde, oder sie ihn wenigstens entwaffnen könne. Doch obgleich sie traf und das Blut des Kriegers die Klinge ihres Schwertes entlang rann und ihre Hand benetzte, gab er doch nicht nach. Er war ihr überlegen, denn er war ein erfahrener Kämpfer, und anders als sie war er entschlossen zu töten.

Schnell gewann er die Balance zurück, und sein antwortender Schwertstreich traf Norliriel tief. Der Schmerz raubte ihr den Atem, und sie wäre wohl gestürzt, hätte nicht ein starker Arm sie gepackt, um sie aus dem Kampfgetümmel zu ziehen. Halb blind stolperte sie mit, dann wurde sie ohnmächtig.

Als sie erwachte, befand sie sich auf einem der Schiffe. Berenlind, ihr Vater, saß besorgt neben ihr. "Wo ist Mutter?" fragte sie.

"Sie ist entkommen und in Sicherheit. Sie ruht sich aus, und das solltest du auch."

Trotz dieses Rates versuchte Norliriel, sich aufzurichten, doch Schmerz und Schwäche zwangen sie auf ihr Lager zurück. Dennoch lag es nicht an ihrer Wunde, dass ihr die Tränen in die Augen schossen. Sie wusste selbst nicht recht warum sie weinte - aus Entsetzen über das was sie getan hatte und das was sie womöglich getan hätte, oder weil ein Teil von ihr, trotz ihrer Schmerzen, immer noch danach schrie zurückzukehren um die anderen zu verteidigen. "Atarinya, ich wollte sie beschützen."

Ihr Vater strich ihr verstehend die Tränen aus dem Gesicht. "Nárillë... weine nicht. Sei vielmehr froh dass du keine solche Schuld auf dich gebracht hast."

Sie barg den Kopf an seiner Brust. Als die Tränen endlich aufhörten zu fliessen war es mehr aus Erschöpfung statt aus Ende der Trauer. "Ich begehre nicht länger ein Schwert zu führen." sagte sie.
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Quenya:
Atarinya - mein Vater
Nárillë - "Feuerglanz", ein Kosename für Norliriel